Марк Морель

Показ мод, Париж

– Что, нервничаешь. Марк? Да ты не переживай, это уже твой пятый показ. Все пройдет отлично.

Стефани, моя коллега по модельной школе, выглядит просто потрясающе. Наши родители отдали нас в одну и ту же модельную школу в раннем детстве, и с той поры мы стали настоящими друзьями. Все началось с рекламы вермишелевого супа для постера одной рекламной школы. С тех пор и дружим. Для Стефани это будет так же пятый показ мод, и я не сомневаюсь, что впереди будет еще как минимум столько же. Чего не скажешь обо мне… Я ведь планирую завершать карьеру модели.

– Нет, Стеф. Я спокоен. На самом деле, дело совсем в другом.

– И в чем же? – растерянно спрашивает меня она, закалывая выбившуюся прядь непослушных вьющихся каштановых волос.

Я смотрю на свое отражение в зеркале. Модный смокинг. Галстук. Брюки в тон. Уложенные волосы. Нет, мне не нравится все это. Этот мир, пропитанный фальшью и лицемерием. Вести кулинарный блог и быть моделью – два хобби, совершенно противоположные друг другу. От одного из них на меня находят тоска и грусть, а от другого – хочется чуть ли не летать. Быть шеф-поваром, открыть свой собственный ресторан где-нибудь на побережье Лазурного Берега… Надо уходить из модельного бизнеса…

– Я думаю о том, чтобы покончить со всем этим, – не смотря Стеф в глаза, быстро проговариваю я, словно самому себе.

Кажется, Стеф ничуть не удивлена моему подобному заявлению. Неужели она чувствовала, что я скажу что-то подобное? Родственная душа, всегда меня понимающая.

– Я знала, что когда-нибудь ты скажешь подобное, – наконец ответила Стеф.

– Почему ты так думала?

– Это не твое. Я же вижу. Это не доставляет тебе радость. Поначалу – да, тебе это нравилось. Новые впечатления, фотосессии. Но если в жизни чего-то становится слишком много, то это имеет обыкновение превращаться в рутину, и быстро начинает утомлять. Надоедать. И вот тогда пора со всем этим завязывать, чтобы окончательно не увязнуть в депрессии.

– Стефани, у меня нет никакой депрессии.

На лице Стефани, которой наконец-то удалось прикрепить заколкой выбившуюся прядь, засияла улыбка.

– Пока нет. Но если останешься в этом бизнесе еще на долгие годы, то тогда, друг мой, все может быть.

Слова Стефани непроизвольно заставили улыбнуться и меня. Умеет же она поднять настроение, даже когда речь заходит о депрессии.

– А какие у тебя планы? – желая перенаправить вектор темы разговора с меня на нее, спрашиваю я.

Кажется, что над своим ответом Стефани думала целую вечность. А ответила – еще через несколько:

– Не знаю, Марк, не знаю. Мне нравится все это, но иногда тоже хочется бросить все и заняться чем-то другим. Совершенно другим.

Я вдруг осознал, что почти ничего не знаю о Стефани. Ничего, что не перекликалось бы с миром высокой моды. Все наши разговоры (так или иначе) всегда сводились к теме стиля. Фотосессиям. Рекламе и так далее. Я знал ее любимый цвет, кроссовки какой фирмы она предпочитает, какие платья любит носить, какой косметикой чаще всего пользуется. Но совершенно не знал о том, что творится в ее мыслях. Любит она дождь или снег. Предпочитает хлопья с молоком на завтрак или оладьи с кленовым сиропом. Или и вовсе не завтракать. Эта девушка и все наши с ней когда-то начатые разговоры ассоциировались у меня только с модой. И ни с чем другим. И это так… странно.

– Я думаю, что у тебя сложится блестящая карьера. И тебе не стоит все это бросать. Точно пожалеешь.

– А ты? А ты, Марк, не пожалеешь, если уйдешь? – серьезным тоном спросила меня Стефани.

– Не думаю. Это будет последний показ. После которого Марк Морель уже не будет моделью.

– Пошли, шоу начинается через пять минут. Сначала твой выход. Все пройдет отлично.

Стефани снова улыбается, и я вижу, что ей здесь действительно нравится. Это ее. Она на своем месте. В отличие от меня. До начала показа всего несколько минут, я беру Стефани за руку, и мы протискиваемся среди других ребят, наших коллег-моделей, к выходу из гримерки. Еще несколько мгновений, и мы предстанем в свете софитов. Взойдем на подиум. Новая коллекция парадной одежды от известного французского модельера на Неделе высокой Моды в Париже. Парный выход. Всего пять пар. Девушки в платьях. Парни в костюмах. Внешне мы все слишком разные, но в целом смотримся гармонично.

После показа мод

Показ прошел вполне неплохо. Зрителей и гостей было не сосчитать. Я уже сказал своему менеджеру из модельного агентства о принятом мной решении расторгнуть контракт. Меня пытались переубедить, предлагали увеличить гонорар, но я отказался. Гонорары не имеют значения, если то, чем тебе приходится заниматься, тебе совершенно не нравится. По окончании показа я отправился домой. Родители хотели подвезти меня на своем автомобиле, но я снова отказался. Пройтись по вечернему Парижу и насладиться упоительным свежим воздухом – вот что мне было нужно. Отвлечься от всей этой суеты, света софитов, суматохи мира высокой моды. Стефани сильно устала, и поэтому даже не стала дожидаться окончания всего мероприятия, а после нашего выступления уехала домой. Ее контракт позволяет ей совершать такие поступки. Стефани, можно сказать, лицо и бренд нашего модельного агентства. Одна из лучших. Не сомневаюсь, что у нее все сложится. Когда я прошел несколько остановок, начался дождь. Сначала еле заметный, но с каждым мгновением грозивший перейти в самый настоящий ливень. Так оно и случилось. Прогулка не удалась. Уже и телефон звонит. Родители. Ответил, что скоро буду. В надвигающейся на город ночи я увидел возле входа в сквер девушку… Она сидела на траве и рыдала. Навзрыд. Под дождем. Была одна… Что она здесь забыла? Не самый безопасный выбор. Осветив себе дорогу телефоном, я решил подойти к ней. Надеюсь, она не испугается незваного гостя, неожиданно появившегося на ее пути, и не примет меня за маньяка.

– Привет. Прости, у тебя что-то случилось? Я могу чем-то помочь?

Услышав мой голос, девушка незамедлительно подняла голову. Затем уверенно сказала:

– Ты не сможешь мне помочь.

Мне показалось, что за маньяка она меня точно принимать не собирается, поэтому я сел рядом с ней на мокрую от дождя траву и тут же спросил:

– Может быть, если ты мне расскажешь, что именно случилось, то я смогу помочь. В любом случае… тебе надо домой. Ты не можешь здесь оставаться. Я провожу тебя.

Девушка смотрела на меня, как на идиота…

– Я сказал что-то не то?

Незнакомка улыбнулась.

– Нет. Все в порядке. Прости. Просто не ожидала здесь кого-то увидеть. В такой час.

– Если честно, я тоже, – улыбнувшись, ответил я. – Так ты не хочешь рассказать, что у тебя случилось? Меня, кстати, Марк зовут.

– Саманта.

– Сэм, значит.

– Эй, мы знакомы с тобой всего лишь минут пять. Не так много, чтобы ты уже мог называть меня Сэм.

И мы рассмеялись. Дождь уже прекратился. В воздухе пахло озоном.

– Хорошо, Саманта.

– Так-то лучше.

– А ты упрямая.

– Иногда.

– Расскажешь, что случилось?

Саманта перебирала пальцами снятую с шеи изумительную подвеску. Только сейчас я заметил, что она в коктейльном платье, дресс-код соответствует сегодняшнему мероприятию. В таких нарядах сидели гости в зале. Эта девушка, Саманта, была на показе? Нет. Вряд ли, отгоняю я от себя эти мысли. Ведь тогда она узнала бы меня, а не делала вид, что не знает… Или ей просто неинтересен мир моды и Сэм правда не в курсе, кто я? Что ж, все может быть: просто я привык, что многие девушки узнавали меня…

– Так ты не желаешь рассказать, что случилось? И как так оказалось, что сейчас ты сидишь здесь, на траве, а до этого еще и плакала? В чем причина?

– Я поссорилась со своей сестрой.

– И где сейчас твоя сестра?

– С ней все в порядке. Не переживай. Просто мы сильно поссорились. Хотя ничего и не предвещало. А это вдвойне обидно.

– Любые ссоры рано или поздно заканчиваются. И все снова становится хорошо, Сэм. Я хотел сказать, Саманта.

Саманта улыбнулась.

– Можешь называть меня Сэм.

– Потому что мы знакомы уже больше, чем пять минут? – с иронией спросил я.

– Вроде того.

– Не буду спрашивать у тебя о причинах ссоры между тобой и сестрой, но я думаю, сейчас самым верным решением будет встать с этой травы и отправиться по домам. Я провожу тебя до твоего.

На короткое мгновение мне показалось, что Саманта о чем-то серьезно задумалась. Она крепко сжала в руке подвеску, а затем тихо произнесла:

– Я здесь ненадолго. Наша семья на отдыхе. Мы остановились в гостинице.

Я кивнул. Саманта неплохо говорила по-французски, я даже не заметил акцента. Мы встали с травы. Медленно, словно эти мгновения вот-вот исчезнут из нашей памяти. Моментально превратятся в иллюзию. Еще в гримерке, перед началом показа, я думал, что вернусь с этого мероприятия домой с родителями, но потом отказался. Я и не думал, что пойдет дождь. Я и не предполагал, что встречу эту девушку. Удивительно, как одно спонтанно принятое решение может порой изменить всю жизнь. Было уже достаточно темно, но уличный фонарь, расположенный неподалеку, светил. Я посмотрел на Саманту: до чего же она красива…

– Я провожу тебя до гостиницы. Скажи только адрес.

Гостиница, в которой остановилась семья Саманты, оказалась всего в одной остановке от того места, где еще некоторое время назад мы сидели на траве. Настала пора прощаться. Возможно, раз и навсегда. Я – посторонний человек в ее истории.

– Пока, Саманта.

– Пока, Марк.

Мы улыбнулись друг другу… Хотя и знали, что эта случайная встреча будет последней. Но хотел ли кто-нибудь из нас двоих продлить ее и назначить новую дату для продолжения знакомства? Возможно, мне нужно было поступить по-другому и пригласить Саманту на рандеву. Но я этого не сделал. Слишком молниеносной показалась (возможно, нам обоим) эта встреча под проливным дождем. Слишком. Мы зачем-то еще раз попрощались, словно теперь уж точно навсегда, и я зашагал прочь. Лишь на секунду обернулся: увидел зажегшийся свет в одном окне гостиницы. Точно номер Саманты. Я посчитал этаж и с улыбкой отправился домой. Как же все-таки хорошо, что иногда в этом мире идет дождь. Если бы не этот дождь сегодня, то я и не встретил бы Саманту. Девушку, сидящую на траве. Спасибо тебе, дождь.

Когда я пришел домой, то родители уже отдыхали. Не спал лишь мой младший брат Мишель. Несносный мальчишка пяти лет от роду. Его день состоит из игр в конструктор и того, как бы достать старшего брата. То есть меня.

– Мишель, почему ты еще не спишь? – серьезным тоном спросил я, как только этот маленький человек в пижаме с изображением мультяшных супергероев деловито переступил порог кухни, на которой я собирался слишком поздно поужинать. Какая разница. Ведь я все равно собираюсь бросить занятия в модельной школе.

– Не спится, – ответил сонный малыш, подойдя ближе и тоже усевшись на один из стульев. – Обычно мне мама читает, чтобы я уснул.

– Прости, она, должно быть, очень устала. Завтра она тебе обязательно почитает.

Мама с отцом оставили сегодня Мишеля с соседкой, не став его брать с собой на показ мод. Слишком там шумно, по их мнению. Ребенку нужен отдых.

– Я тоже хотел пойти с тобой на показ, – с грустью произнес Мишель, ерзая на стуле.

– Там не было ничего интересного, – ответил я, действительно так считая.

Малыш улыбнулся. Мой ответ его явно удовлетворил. Я встал из-за стола, подошел к нему.

– А теперь тебе пора спать, Мишель. Уже слишком поздно. Когда пришли родители, ты уже спал? Когда проснулся?

– Только сейчас. Когда услышал, что ты пришел. Ты не умеешь тихо входить.

Я улыбнулся. У Мишеля хорошее чувство юмора. Я потрепал его по и так слегка взлохмаченным после сна волосам, взял на руки и отнес в его комнату. Уложил на кровать, заботливо прикрыл одеялом с принтом вертолетов и уже собирался погасить ночник, как Мишель тихо произнес:

– Почитаешь мне сказку?

Пришлось задержаться.