И растеклась на завтраке глазунья,

сквозь окна солнце в комнату вошло,

едва лучом коснулось спинок стульев

и на паркет рассыпалось пшеном.

Мелодия весенних дней звучала.

В подъезде снова поломался лифт.

А девочка по лестнице бежала,

от прозы жизни к морю стройных рифм.

Не Блоковская девочка, другая.

Соседка мне, с восьмого этажа.

Стоит под звон и дребезги трамвая,

на остановке детская душа.

Как будто нечего ей делать и терять,

не надо завтра утром идти в школу.

Она поёт в неделю Светлую, как Мать,

поёт у бесконечного престола.