Сорок два тому года назад —

сорок два тебе было – брат.

в Олимпийской Москве цветы —

увядали от духоты.

Люди шли от метро в слезах.

Город спал на семи холмах.

Когда дух расставался с телом —

ранним утром в сияньи белом.

И не верил никто в беду.

Мать, жена, сыновья в бреду.

И летело на весь Союз,

твоё – «Я, конечно, вернусь!»

Перекрестье холодных рук,

помнит бой и гитарный звук.

И в пределах иного мира —

пусть звучит монолог Шекспира.

Под ударами сверху вниз —

Пугачёвский раздастся свист.

Непокорных стегут коней —

ты летишь между двух огней.

Накрывается стол в тени —

завершились земные дни.

Бесконечный концерт в саду —

начал ты, и зажёг звезду.