И февраль погасит свой фонарь,

скинет черно-белый фрак флейтиста.

Солнце жарит в сахаре миндаль

и безоблачно на небе и пречисто.

Слышишь, бег весеннего ручья,

как в горизонталь ложатся строки.

Видишь, заново рождается заря,

неизменно появляясь на востоке.

А поэзия с бессонницей в друзьях,

пепел папиросы на ладони

не впервой с рассветом на плечах

встретить утро на ночном балконе.

Окна настежь, спит московский двор,

с трёх вокзалов тянутся гудочки,

дворник чистит снежный коридор,

твёрдо ставит в зимнем деле точку.