О Моцарте говорят, что он никогда не мог усидеть на месте, пока его парикмахер бежал к клавиру каждый раз, когда у него появлялась идея, заставляя человека, на которого возложены обязанности по пострижению, гоняться за ним с ленточками в руках.

Я понимаю. Иногда, когда музыка мертвых звучит громко, я не могу усидеть на месте, я должен выйти и начать охоту заново.

Пока я наблюдаю и жду, бездействуя, мои орудия убийства наготове.

Я осматриваю землю перед собой. Днем кладбище выглядит совсем по-другому. Никаких сердитых упырей, никаких парящих призраков. Только мертвецы. Просто хор жалобных голосов, молящих о справедливости, об ответах, о правде.

Я смотрю, как люди бессердечно мечутся, как разлагающиеся мертвецы валяются под ногами, души растоптаны под тяжестью долга. Мы все знаем, зачем мы здесь.

Там. С другой стороны.

Ты это слышишь?

Это петух, свежий голос в хоре.

Карнавал пришел в город.