Солнце греет зекам темя,

Плавя тугоплавкий мозг.

Значит, наступило время,

В дегте мед искать и воск.

То ли ветер сдвинул градус,

То ли все наоборот:

Мелкая — а все же радость,

Словно с маслом бутерброд

Настоящим, словно опер

Обратился вдруг на «вы»,

Время зековских утопий

До вскруженья головы.

Убежит башка от зека,

Крыша съедет за сугроб

От мечты — за человека

Хоть весной признали чтоб!