Больной, усталый лёд,

Больной и талый снег…

И все течёт, течёт…

Как весел вешний бег

Могучих мутных вод!

И плачет дряхлый снег,

И умирает лёд.

А воздух полон нег,

И колокол поёт.

От стрел весны падёт

Тюрьма свободных рек,

Угрюмых зим оплот, —

Больной и тёмный лёд,

Усталый, талый снег…

И колокол поёт,

Что жив мой Бог вовек,

Что Смерть сама умрёт!