Как ясен август, нежный и спокойный,

Сознавший мимолётность красоты.

Позолотив древесные листы,

Он чувства заключил в порядок стройный.

В нём кажется ошибкой полдень знойный, —

С ним больше сродны грустные мечты,

Прохлада, прелесть тихой простоты

И отдыха от жизни беспокойной.

В последний раз, пред остриём серпа,

Красуются колосья наливные,

Взамен цветов везде плоды земные.

Отраден вид тяжёлого снопа,

А в небе журавлей летит толпа

И криком шлёт «прости» в места родные.