Мой меток лук, стрела оперена,

И гуся в небе не спасёт тростник[14].

Но ветер зол, одёжка так бедна,

Пою на поле, к горлышку приник.

Муж скуден домом, но душой богат,

Несправедливость – Высших сил вина,

Но иву треплет зимний ветер-кат,

И одевает зеленью весна.