Вам расти, наперсник трона,

Розою Иерихона:

Лучшего цветка едва ли

Дождь и солнца свет рождали.

Путь ваш дивен, в добрый час!

Пусть Хариты холят вас —

Будто вы, от бед хранимый,

Сын Юпитера любимый.

Девять муз (их нет чудесней),

Гиппокрену славя песней,

Вам споют её влюблённо,

Словно принцу Геликона.

Где лишь ступите вы, там

И расти, и цвесть садам,

В коих, точно в мире грёз,

Ни гвоздик не счесть, ни роз.

Будет, герцог, с ходом дней

Имя ваше всё славней,

А великие деянья

На века войдут в преданья.