Не мотыльком, не завитком —

Изображу Тебя квадратом,

Салфеткою, воротничком,

Где чист до хруста каждый атом.

– Что это?

– Синусоида.

– А кто это?

– Скорей всего, животное какое-то.

Точка. Тут, где поставил, стой.

Нет, она вырастает, катится…

Ах, всего засрала каракатица

Не чернилами – грязью густой!

А жизнь – такая скользкая тварюга:

Все б выплеснуться, выпрыгнуть, уйти…

Но кроме смерти, видно, нет пути

Сознанию из замкнутого круга.

Есть в пуговке малой отверстие вкось,

Куда я однажды нырну на авось.

Блескучий и звонкий – не добрый, не злой,

Душа моя – рыбка, я стану иглой.

Когда кругом все морщится и мнется

От скрытых мук, мне чудится и мнится:

Земля и небо – бледная страница.

И Твой рисунок скоро разорвется.