Скрипка моя старая

На шкафу лежит.

Я сыграл бы что-нибудь,

Да рука дрожит.

Подарил бы я её

Музыкантам юным,

Но повисли на колках

Сорванные струны.

Помню, первая струна

Словно мама пела.

А вторая – родничком

Ласковым звенела.

Третья плакала навзрыд

И смеялась звонко.

И была она – струна —

Похожа на ребёнка.

Голос матери моей

Отзвучал, погас.

Родничок живой иссяк

В полуденный час.

А ребёнок – что с ним сталось

В ночь и дождь и слякоть?!

Он смеяться перестал

И не может плакать.

Лишь четвёртая струна

Чудом уцелела.

Но не трогайте её! —

Слишком наболело.

Мастер, мастер, оживи,

Вылечи мне скрипку!

Песни мамы ей верни,

Слёзы и улыбку.

Что угодно

Попроси,

Душу

Скрипки

Мне спаси!