Когда картинки я из облаков

Вырезывал, расцветки неземной,

Вдруг голос разразился надо мной:

— Не смей! — и взвился тьмой небес покров.

«Не смей! Ты не воспримешь кожей рук

Изысканную дрожь эфирных сфер:

Простая боль сойдёт тебе в пример?

Тебе — лишь глина да гончарный круг!

Трудись, коль должен, ты, кто ниже всех!

Ты Мастера не знал, что всех сильней;

Не властен дух его в душе твоей,

Ты одинок и не допущен в цех».

Я встал, воспрянув духом наконец,

Пробормотал: «Есть Бог, что выше нас.

Его порука и любви запас

Мне ближе, чем бунтующий гордец».

И Бог ко мне склонился с высоты:

«Он прав, пружины жизни мерят срок

Твоих страданий, а крутнуть бы смог

Их вспять — тогда бы жил без жизни ты.

Живи в простом потоке бытия

И вырезай картинки. Пусть найдёт

Себе из них любая место. Вот

Тебе совет — в нём всё, что знаю я».