Есть ли толк в земных делах?

Красота и юность — прах.

Только к счастью ты привык —

Боль вернется через миг.

Брак бездетным был семь лет,

Сын родился — краше нет,

Крепок был, румян, пригож,

Нравом лучше не найдешь,

Был наградою для нас,

Через шесть недель угас.

Столь чудесному уму

Мир напоминал тюрьму;

Он, достойный жить в раю,

Бросил скорлупу свою.

И Гермесова печать[24]

Не смогла бы удержать

Вольный дух, летящий прочь.

Долго будет длиться ночь;

Солнце, в свой рассветный час

Ты тусклее ясных глаз,

Облаком себя укрой,

Как могильной пеленой.