это, разумеется, не стихи

это в лучшем случае проза, искусственно разрезанная

                                                            на строчки

а так – вообще непонятно что

всякий вообще может написать такие тексты в любом

                               количестве, не сходя с места

и за такие-то вот штуки дают премии

в то время как люди месяцами мучаются над каждой

       строфой, каждой строкой, каждой рифмой

вообще это все игра на понижение

уничтожаются любые ценностные иерархии

разрывается поток традиции, а подлинное новаторство

       в области формы становится бессмысленным

конечно, все это – потакание вкусам той аудитории,

                 которая себя считает продвинутой

которая непонятно с какого перепугу присваивает себе

                  ведущие позиции в нашей поэзии

называя свою мертворожденную продукцию актуальной

хотя все это уже делалось давным-давно и не прижилось

                                                в нашей поэзии

языку-то нашему вообще чуждо такое отношение

                                      к поэтическому слову

в языке-то нашем столько неистраченных ресурсов

                  рифмы и прочих видов созвучий

столько возможностей для метрического стиха, которые

      даны подвижностью ударения в нашем языке

это все с запада пришло, у них там давно поэзии нет

после одена и элиота и назвать-то некого

нобелевку дают не пойми кому

у них там поэзия-то давно умерла. у бедных

там либо всякая заумь, доступная только трем

                          университетским профессорам

либо всякая выстроенная в столбик болтовня

о травме, о правах меньшинств, о всяком таком

бедные, у них там разумные люди тихонько так

                                                     и говорят:

только у вас еще поэзия жива

только вы, гоминиды, собравшись в кружок, издаете

                                      мелодичные звуки

и покачиваетесь, покачиваетесь, глядя на полную луну