Д-ру Бербеку Хиллу

Нет, сэр! Не верю я его слезам;

    Пускай с утроенным вздыхает пылом,

    Ища свое отрадное в унылом:

Он врет, собака! Врет и знает сам.

Хандра? Пусть пьет желудочный бальзам;

    Прогулка, думаю, ему по силам.

    А нет – пускай натрет веревку мылом

И отправляется ко всем чертям.

Довольно, сэр! Ваш друг – большой шутник,

    Но мы умеем посмеяться сами;

Пусть он болтает, как завзятый виг —

    Ему не обмануть людей с мозгами.

    Довольно портить аппетит стихами:

Нас в «Митре» ждет обед. Фрэнк, мой парик!