Есть письма – месть.

Мой плач готов,

И вьюга веет хлопьями,

И носятся бесшумно духи

Я продырявлен копьями

Духовной голодухи,

Истыкан копьями голодных ртов.

Ваш голод просит есть,

И в котелке изящных чум

Ваш голод просит пищи.

Вот грудь надармака.

И после упадаю, как Кучум

От копий Ермака.

То голод копий проколоть

Приходит рукопись полоть.

Ах, жемчуга с любимых мною лиц

Узнать на уличной торговке!

Зачем я выронил эту связку страниц?

Зачем я был чудак неловкий?

Не озорство озябших пастухов,

Пожара рукописей палач, –

Везде зазубренный секач

И личики зарезанных стихов.

. . . . . . . . . .