Так будет осенью. И понят тот намёк,

Ковёр листвы уж соткан в одночасье.

Несчастье в том, что созданный начаться,

Конечен мир. А этот лист намок,

От слёз, дождя ли хладного, с полнОчи,

Не мог сдержаться, пал на землю он,

О, лета мёд — он тает, будто сон,

Что снится часто. А сверчок хохочет

Над нами вновь, тон задавая звонко,

Округе. Что ж так долго не давалась

Та малость жизни. Грань ущербна, тонка,

И, — как всегда, — на донце оставалась,

Да недопита. Пусть. "Когда-нибудь…"

То — никогда. Постыло. Позабудь.