Счастье быть… Случается нечасто.

Но по нашей ли оно вине?

Истина, что прячется в вине

Неспроста. Уверено отчасти

В треске сосен облако оборкой,

Горизонт в тумане тонет, с горки

Многого, пожалуй, не видать,

Но не жалуйся, из жизни что убрать,

Чтоб тебе по нраву и по вкусу?

Брус пропитан дёгтем, ствол до хруста

Гнётся долу, в волнах грива трав

Знаменем колышется, и морщит

Лбы вода. Смогли бы жить и проще,

Но тогда окажется не прав,

Тот, кто упреждая жизнь, вину

Гонит от себя. Идёт ко дну

Лист осенний, а, слетая с ветки,

Не об этом сетовал. Заметки

Он свои оставил на потом,

И ушёл навек, покрывшись льдом.

Счастье быть… Случается нечасто.

— Неспроста. — Уверены? — Отчасти…