Кто, настелив зелёные ковры,

Как не весна, уходит днём ненастным,

А небо, чтоб не выглядеть несчастным,

Лукавит. И завесой комары

От нас скрывают утро, полдень, вечер.

И мы до ночи жжём напрасно свечи

Над книгой или балуем письмом

Себя и недалёко адресата.

Читать не любит он, про то досаду

Мы выражаем, но напрасно в сотый раз.

Он счастлив лишь, когда глядит на нас

В раздумьи или сдержанно, с улыбкой.

То чувство, в чём трепещет пламя, зыбко

Оно покажется, но лишь тогда, тому,

В котором несказанное поймут.

А перед тем, дождями смыв былое,

Уйдёт весна, оставив нас в покое.