Комары, как эполеты на плечах.

Чистотел едва надломленный зачах…

Розовые маки на просвет

Смущены закатом, а рассвет

Им неведом, будит утром ранним

Ветер их, не ведая, поранит

Сам того. Как мы, других, и часто! -

Будит-будит… Будет! Безучастны

Детские надуманные страхи…

Руки остановлены в замахе…

Мы сумеем так, без слов, без лишних.

Тот же ветер, цвет срывая с вишни,

Сам себя, невольно, но лишает

Стука ягод друг об дружку. Шарик

Лунный будет полон, и сполна

Перельётся некогда волна

Через брег. Там быть и видеть — счастье.

Жалко, что бывает то нечасто.