Метель ли, вьюга, всё одно — погода,

Хотя зовётся так нелепо — непогодой…

Сравнялась с насыпью дорога.

Не видно зги, крыльца, порога

На расстоянии руки.

Метель черкала прописное,

Бралась мечтать о лете, зное,

Да что ей знать про них! Но вдвое

Старалась. Снежной той муки

Она просыпала довольно,

Не сгоряча, а так, невольно,-

Была рассеяна, тревожна,

И на себя тянула вожжи

Той вьюги, что рвалась вперёд.

Ссыпались берега на лёд,

И обращались реки в поле.

И ветер радуясь, как воле

Пределу, что увяз в снегах…

Он, ясно дело, не монах,

И в пляс пускался с тем, кто ближе…

Дорога уже, небо ниже, -

Опять же: за окном метель,

Ещё с рассвета, целый день…