Мы не пишем стихов.

Тенью звёзд, осыпаясь степенно,

Будят нас, но не враз, постепенно.

Мнём в волнении лбы и бумагу.

Мы не пишем стихов.

Взяв отвагу,

Как поруку,

Как душу, не руку,

Мы пытаемся то рассказать,

Что неведомо. Как не узнать

Это в шёпоте летнего дня,

И в волне, и в биеньи огня?

Мы не пишем стихов.

Просто дышим.

Тем, что кажется,

Тем, что расслышим.