Она мила, и грусть видна во взоре.

Узор бровей, овал чуть впалых щёк…

Молчит, не принимая в разговоре

Участия. И слушает ещё.

И перед ней за это открывают

Сердца свои и души до конца.

Она ж? Молчит! Неверие, бывает

Её затронет, впрочем, черт лица

Оно не исказит. Стараньем воли,

Обидеть нежеланием одним,

В котором страсти более, чем боли.

Луна в ночи, чей гало ржавый нимб

Истреплет ветер будто не нарочно…

Она — смолчит. Молчание — порочно,

Когда с его согласия клеймят

Неправдой тех, кого когда хотят.