Я — куст. Пророс из семени. Расту

в пыли и суматохе придорожной.

Ещё не мак, уже не подорожник.

Один, как и положено кусту.

Расту. Тянусь зачем-то в высоту,

вонзаю для чего-то в землю корни;

законам фотосинтеза покорный,

преобразую воздух на свету.

Вокруг меня — движенье: там и тут

машины ездят, люди ходят — мимо,

моей не замечая пантомимы –

немой и устремлённой в пустоту.

Лишь ветерок, добряк и хлопотун,

коснётся мимоходом, пыль сдувая,

да ледяная капля дождевая

скользнёт порой по влажному листу.

Жужжит пчела, качаясь на лету.

Такой, как я, не нужен ей и даром:

она к цветам на луг за их нектаром

летит на аромат, на красоту.

Я с ними даже не в одном ряду:

и не красив я, и не плодоносен,

я — куст. Всего лишь куст.

Наступит осень –

я пожелтею весь и опаду…

2019 г.