Не спится. Вновь не спится. Человек

лежит недвижно, частью мирозданья,

и смотрит, как клубится подсознанье

с той стороны его закрытых век.

Из глубины опять всплывает муть,

и с этим снова должен он мириться,

вздыхая — медленно, чтоб не спугнуть

зачатки снов на сомкнутых ресницах.

В окне Луна. За окнами зима.

Ах, сколько раз уже в такую пору

в отчаянии он сходил с ума,

но возвращался в ум довольно скоро!

Быть умным — трудно. Надобно уметь

знать истину, читая между строчек

и золотом не признавая медь,

которая в большой чести у прочих,

распознавать лицо среди личин,

кивать картузам, кланяться коронам

и никогда не путаться в мудрёном

переплетеньи следствий и причин.

Ребёнок-Время (Бог, Христос, Аллах…)

нас лепит, как куличики, из праха.

Живём от сотворенья мы до краха,

чтоб после снова обратиться в прах.

Не блещут эти мысли новизной;

лишённые практического толка,

они наш разум впечатляют только

ночами, облучёнными Луной.

…Но сон берёт его, подкравшись, в плен,

короткий, но значительный, как хокку –

и стынет лунный отблеск на столе,

и тело остывает потихоньку…

2018 г.

***

Когда-нибудь настанет этот день:

избавится планета от людей

одним всего лишь лёгким и простым

движеньем тектонической плиты.

Стряхнув с себя людей ненужный прах,

свой путь продолжит сквозь мороз и мрак,

и вот — очищена, обновлена –

она поймёт, что счастлива одна…

2018 г.