Начинается утро — такое же, как и всегда:

поднимается Солнце на небо неспешно и чинно;

и в аквариуме просыпается снова вода,

хоть от спящей и мёртвой практически неотличима.

Ровной глади воды никогда не нарушит волна,

бури, штормы, тайфуны здесь исключены совершенно;

ни морщинки, ни ряби… Спокойна вода и ровна

и для тех, кто живёт в ней, приятна во всех отношеньях.

И хрустально-прозрачна вода, и стерильно-чиста,

подогрета, как надо, избалована освещеньем…

Томно нежится юной принцессой из сказки вода,

словно в царских покоях, в аквариумном помещеньи.

Что ей звонкая твёрдость холодного синего льда,

буйство пара кипящего, чёткость кристалликов снега?!

Обо всех прочих формах и знать не желает вода,

кроме этой — привычной, дающей блаженство и негу.

Ни на гран неизменна её обитанья среда

в рукотворном мирке, в состояньи своём постоянном…

Вот и вечер пришёл, и опять засыпает вода.

Засыпает, забыв, что когда-то была океаном…

2018 г.

***

Стихи созрели, и пришла стихов пора.

Стихи текут по каплям с кончика пера.

Горит свеча — и, уловимые едва,

из непроглядной тьмы летят на свет слова.

В тяжёлых муках, но обманчиво — легка,

из-под пера на свет рождается строка.

Летят мгновенья, замирая на лету.

Поэт стихами вышивает по листу.

Ложатся строки тонкой вязью кружевной.

Поэт словами вышивает мир иной.

Свершится чудо — и в какой-нибудь момент

стихотворение проявится на свет.

И с отрешённою улыбкой на лице

поэт оставит многоточие в конце…

2018 г.

***

Вот этот дом, где ты когда-то был.

Немой укор в слепых глазницах окон

тебя хлестнёт — и ринется потоком

всё то, о чём давно ты позабыл.

Войди вовнутрь. Пусть прозвучит скорей

забытый ритм шагов подробно-чёткий,

рассыплется по этажам "чечёткой"

и стихнет у покинутых дверей.

Вот эта дверь. Ты с нею был знаком.

За ней ты счастлив был не раз, быть может…

Теперь молчи и слушай, не тревожа

её покоя — стуком и звонком.

За ней, тобой забытою уже,

ты был любим, ты был кому-то нужен,

ты был внутри… Теперь постой снаружи,

на брошенном тобою этаже.

Молчи. Пусть говорят наперебой

воспоминанья, вырастая рядом,

и грусть окидывает долгим взглядом

всё то, что здесь оставлено тобой –

и что-то, уловимое едва,

маячившее где-то в отдаленьи,

внезапно снизойдёт, как откровенье,

ещё не облечённое в слова.

2018 г.