Сегодняшний рассвет с позавчерашним вкусом

вновь вызвал боль в висках и тошноту в груди.

Вот новый день пришёл, и смотрит Иисусом,

и за ухо берёт: вставай, мол, и иди.

Встаю и ухожу. Куда — и сам не знаю.

Наверное, вперёд, хотя — как посмотреть…

До ночи проброжу — а там в объятьях сна я

у суток отсужу положенную треть.

Свой начинаю день вновь с чистого листа я,

но жизнь — как черновик, которому не стать

шедевром на века, и потому листаю

его лишь потому, что надо бы листать.

Ну вот ещё одна заполнена страница,

и вновь — совсем не тем, чего бы я хотел:

невнятные слова, карикатуры — лица,

обыденный набор сиюминутных дел.

День канул, день прошёл — в бессмысленной рутине,

в круговороте дел, в их суетном плену;

а вечером, с тоской, живущей за грудиной,

страницу эту я навек переверну –

и новую начну, и вновь — одна нелепость

в нагроможденьи строк, прокисшая, как квас.

Тот написал роман, а этот пишет эпос,

а у меня вся жизнь — трагикомичный фарс.

А там придёт Она — в просторном балахоне.

Захлопнет черновик костлявая рука –

и отойдёт в архив мой опус малахольный,

которому не стать шедевром на века…

2018 г.