Ветер осенний,

 все холодней на ветру —

Белые росы*

 инеем станут к утру.

Слабые ветви

 вечером стужа скует,

Падают листья

 ночи и дни напролет...

Там, над горами,

 всходит луна в облаках,

Воздух прозрачный

 в лунных струится лучах.

Утром, подняв занавеску,

 выгляну в сад —

Дикие гуси

 в утреннем небе кричат.

К дальним просторам

 дух устремляется мой —

Дни коротаю

 в комнатке этой пустой.

Долго ль еще скитаться

 в чужой стороне?

Сумерки года...

 боль и досада во мне.

К отшельнику в горы

 отправился с посохом я.

Пустынной тропою

 к вершинам взбираюсь один.

В скалистых ущельях

 не видно людского жилья,

Лишь пение лютни

 доносится с горных вершин.

На северных склонах,

 белея, лежат облака,

На южных отрогах

 алеет кустарник лесной.

По яшмовой гальке

 рассыпала брызги река,

Резвится рыбешка,

 взлетая над мелкой водой.

К чему мне свирели

 и цитры в далеком пути:

Прекрасней и чище

 есть музыка в этом краю.

Среди музыкантов искусных

 таких не найти,

Чтоб пели, как ветер,

 печальную песню свою.

На дне моей чаши

 лесной хризантемы цветы,

Я весь в орхидеях,

 цветущих в безмолвии гор.

О, как я хотел бы

 бежать от мирской суеты,

Навеки забросив

 чиновничий жалкий убор!