Я с башни на запад смотрю. Тишина.

Повисла серпом луна.

Под нею осины — и осень, чиста и грустна.

Разрезать нельзя ножом, —

Порядок стал мятежом.

Разлука уже близка,

И привкусом горьким на сердце ложится тоска.