Внизу, под стеной городской Ияна

 трава раскошно-густа;

Горный поток струит на восток,

 дальше — снова на запад.

Деревья в цвету... Кругом ни души...

 Летят лепестки, осыпаясь.

В весенних горах тропинка одна...

 Безлюдье... Птиц голоса.