Есть старинный анекдот как в замкнутом пространстве тюремной камеры зеки рассказывают анекдоты уже просто пронумеровав их и, вместо текстов лениво называют номера.

Второй день примерно так "слушаю" музыку. Нашла на рутрекерах мега-коллекцию записей ВИА семидесятых. Скачала. И вместо того чтоб слушать, разглядываю обложки.

Мне от них тепло, грустно, тоскливо, светло. Как будто заглядываю в комнаты, в которых под эти названия на обложках остановлено время. Не 7"D", а всё сто "D": запахи, звуки, мокрые липкие столы с листочками "пули", накурено, замусорено, весело, шумно, с руганью, мятыми фантиками, полупустыми пачками болгарских сигарет, болгарскими винами поналитыми в разнобой стаканов.

Шахматы, карты, нарды, газеты… Ломаный дребезжащий магнитофон с воткнутыми в него в "нужных" местах спичками и огрызком карандаша. Кто-то уходит, кто-то приходит. Время — бесконечность.

Музыка в голове звучать один-в-один как на тех поцарапанных или мятых липких пластинках, с точностью до заеданий.

Я орудую в полной тишине. Разве что иногда какую-нибудь песню включу до полминуты, не больше. Посторонние звуки раздражают. Я — как вещь в себе. Внешние факторы вредительски усиливают резонансные колебания и "мост может рухнуть".

На вторые сутки бдения поняла, что эффект можно и ещё усугубить если в просмотр включить ещё и обложки музыкальных сказок. Включила. Усугубилось.

Альбом с собственными фотками остался далеко в прошлой жизни, однажды он не переехал вместе со мной, теперь его мучительно не хватает. Но можно пережить, с моим зрением любая черно-белая куча мутных мятых фоток покажется знакомыми лицами.

Интересно, с научной точки зрения это занятие является положительной медитацией перед самым катарсисом или отрицательным саморазрушением?