Вьюшка не закрыта у печи.

Ветер шепчет, зверем лес кричит.

Сосны, перемерив капель бусы,

Плачут, будто всё им не по вкусу:

Нежный шарф рассвета – тонок шёлк.

Атлас неба, вата туч, их перья,

И зимы канун, её преддверье

Не в чем встретить. Лес уже умолк,

Ну, а сосны, даром то, что колки,

Отпуская колкости, иголки

Чистили и мыли под дождём.

Так и мы, когда чего-то ждём,

То бываем нервны и несносны,

Пусть же, вместо лет бытуют вёсны!

И для каждой – только радость, свет.

Ради тех, кого меж нами нет.