Сова летела над дорогой пылью, низко.

Земля казалось ей родной, знакомой близко.

Да так и было! Но вмешался яркий свет.

Дорога есть, а вот совы той больше нет.

Одно перо, листом осенним, рано павшим.

И жизнь закончена. Усталым днём вчерашним

Всё завершилось. Там и праздники, и будни.

Нет одного, зато какого! – слова "будем".

Не разомлеешь. Время ветром разметало.

Не отыскать его теперь, и как попало

Мечты и грёзы грузом пали. Грозы слёзны.

И всё, что важно оказалось несерьёзным.

Сова летела над дорогой, в лес стремилась.

Который год, в последний раз, судьбе на милость.