Вскрикнет ли выпь на болоте заросшем

Или кукушка прольёт свою грусть,

Всё-то мне кажется, будто о прошлом,

Будто о давнем грустит моя Русь.

Руку кладу на цевьё, замираю…

Что ж не стреляю? Молчу отчего?

…Будто боюсь, что сейчас расстреляю

Себя самого,

себя самого…