Закинув на спину корону рогов,

Сохатый трубит с крутояра.

Соперников, с кем он сражался так яро,

Не видно теперь меж могучих стволов.

Лосиха стоит, зачарована им.

Он – победитель и песнь – его право!

…Над сонным распадком, сырым и глухим,

Сентябрьское солнце встаёт величаво.