У реки, на бугре, где тропинка кончается,

Там седая ветла и скрипит, и качается.

И в холодной ночи, опустившая ветви,

Что-то шепчет своё под метели и ветры.

Но не холодно ей, не от холода стынет,

Будто горе сечёт, будто плачет о сыне.

Ей бы, матери, весть – пусть совсем небольшую.

Вот и вышла она на тропинку лесную.

Вот и плачет, и шепчет, и смотрит вокруг —

Нет ни старых друзей, ни давнишних подру г.

Есть лишь тёмная ночь, одинокая старость.

Тихо плачет она. Долго ль плакать осталось?..