Ну – вот. Ступени сентября.

Любого века или года, -

И быть ему дано природой

Слегка, но ветреным. Заря

Сдувает чуб сухой листвы,

И студит пыл ленивый, летний.

То судит, словно дед столетний,

Скрутив привычно пук травы,

Вдыхает запах: " Терпко. Сушит."

И слышит стон земли глубинный.

Родной, как рокот голубиный,

В пыли чердачной много глуше.

Земли столь чуток летний сон.

И, в кисее короткой ночи,

Луны коленку сбив, хлопочет

О том, что так заметен он…