Июль на исходе, он варит варенье

Да лету ладонью морщинистой машет.

Узлами, с изломом, не пляской, не пеньем,

Паук подле туи старается, вяжет.

Он иглы сосновые, трудится, тупит,

В надежде успеть. паче чаяний прочих

Конец, что казалось ему, не наступит,

Так близок, ведь дни всё скучней и короче.

Мрачнее чело утомлённого неба

Так жарко распахивать нежное сердце

Нам стоит нечасто. Задуматься мне бы

В расчёте найти на кого опереться,

Мы сладкие пенки с варенья снимаем

И их ароматы в холодные зимы

Храним "на потом", достоверно не зная,

Что сами окажемся ветром хранимы.