Не видно времени, порога.

И влажный занавес разбуженного ливня

Срывает ветер с призрачных петель.

Дорог песчаных застелив постель,

Гроза уходит, оглянувшись строго…

Так ей пора, да дел в грядущем много.

И с дерева, как с вешалки, как с бивня,

Стащив свой чёрный плащ немаркий,

Укрылась в чащу. Чаще жарким

Объятием объят тот лёд,

Внутри который. Не скрываясь, жмёт

Кулак вокруг растерянного сердца.

А как уйти?! Скользнувший мимо терций,

Тот звук… Мечты. Но мачты гнуться.

Плотен

Тот влажный занавес, незримый плен полотен

Из дней, и не сплетённых хладных рук,

Чей круг распался или сгинул вдруг…