Горбушка берега черствеет,

Кисель небес округ густеет,

Испарина волненье выдаёт,

Под крышей кто-то воет, как поёт, -

То ветер.

Ломая хворост вековых стволов,

При редком всплеске молний отсыревших,

Ребёнком он осиротевшим,

На взгляд стороннего, глядится.

Ну, как же, право, рассердиться,

Коль скоро дров он наломал,

Лишь от того, что слишком мал.

Истёр о тучу венчик леса

Из интереса он, повеса,

Но нас не тронул…

Тронул этим. Исчез, покинул, не заметил…