Плюёт на осень рыба. Бродит полдень.

Листом кленовым – бабочка. "Не годен!"-

то лист, другой, в комок сминает время, -

"Опять не так!" И вновь просело стремя.

Наперечёт тех ярких дней. Что там осталось.

Наобещал, но не теперь? Скопил усталость.

Распутать шёлковый моток – То бабье дело.

Один момент, один глоток. А так хотелось…

Свой лепесток и он бескрыл, Отбросив тени,

Набравши сколько можно сил, переплетенье

Ветвей, как вен, ручьёв простывших хладной крови.

Нам не наскучит этот плен, того не вволю.