Стук дождя по крыше среди ночи.

Если все под нею, где тепло

Струи строк, горошины отточий

И в слезах оконное стекло.

Как не выть? То ветер вдоль дороги

Чаю я, калитки жалок срип

То не кряж, не горные отроги

Круча туч, закат за ней горит

И чуть дальше, дольше, не играя

Словно тот вопрос, что ждёт ответ

И плывёт, как плавится, у края

Страстный, сочный, трепетный рассвет

Свет его прозрачен и приятен

Пятна леса, блики плёсов, но

Как бы ни был вечер аккуратен

Утро будет влажным, сосны ног

В бархате мехов почти не чуют

Тянут выше тонкий пояс мха

Там растут, живут, грустят, ночуют

Листья рвут и рифмы для стиха

От себя, с души. Бери, не жалко!

Раздобуду где-нибудь ещё!

Шершень дуба просит: "Милый, жаль-ка!"

А сосна по дубу веткой – щёлк…

Связки игл развесила на ветках

Сушит их бельём, смущаясь, ель.

Лес вокруг в своих, моих заметках.

Дождь всё ставит точки, как апрель,

Подводя итог метелям зимним.

Раздвигает шторы свету дня.

Огранив поутру росы в иней,

Пламя свечи горстью приобняв,

Ты идёшь по дому. И неважно

Так ли карты лягут на сукно.

Жмёт сосна в носочке пальчик влажный

Ты стоишь и смотришь вдаль, в окно…