Над лесом птицей солнца луч парит.

Шепчу ему замёрзшими губами,

Не слышит, не нашёл того он в Аме12,

И о своём о чём-то говорит.

Рукой тяжёлой снега листья рвёт,

Обильно посыпает темя пеплом.

И я – на это, в чём-то нежно-светлом.

Кто думает об этом, тот поймёт.

Хрустальный плёс, растянутый, звенит…

Крахмалит ветер простыни и скатерть.

Ступени перед Храмом – та же паперть,

Как полдень – точка в небе и зенит.

Рыдает под шагами хрипло снег.

Куда-нибудь, а непременно надо

Идти, без ожидания награды,

Переходя, от робости, на бег.