Седые винограда пряди,

И всё напрасно, всё не ради

Пустой заведомо красы.

Так вечность, подведя часы

Как стрелки над невзрачным оком,

На вас идёт с полунамёком,

Проходит мимо… Дрябнут щёки,

И стали неудобны щёлки

Замочных скважин и дверей.

И руки мёрзнут, как не грей

Над чашей с пуншем, иль камином.

То – жизнь проходит мимом мимо.

Проходит… Отдохнуть предложит?

Но это то, что жизнь не может.