Луна на проводах – бемолью.

И снег струит по чистополью

Единым тоном, долго, сухо

Метель лишь воет – нету слуха.

На барабане – дождик летом.

Зимой он, вроде, под запретом,

Но приезжает на гастроль.

Он – Менестрель, почти король

Дороги, счастья между прочим,

И, разумеется, порочен

Бывает он, как каждый лирик.

Да, он не свят, и он не клирик!

Ему луна в дорогу светит,

И от того он также светел.

Влюблённый в жизнь не по расчёту,

И звёздам лишь не знает счёта.

На них, с бедовой головой,

Глядит, вплетая голос свой

Не в завывание ветров,

Но в птичий хор – поруку снов…