Лук месяца натянут, но направленный к земле,

Меня не ранит. Только грустно мне

Быть вне арены той межзвёздной пыли.

И в складках волн, те облака, что плыли

По небу лишь мгновение назад.

И никому об этом не сказать…

А тот, кто помнит, тот поверит мне.

Закат, сгорая на своём огне,

Тревожит безрассудною отвагой.

Душа себя являет взглядом, влагой,

Невольно пробегая по щеке.

Вольна, но посещая налегке

Подлунный мир, с собой берёт не вещи,

Но звук сверчка, и сон, – простой, не вещий.

Биенье сердца и дыханье поутру,

Всех тех, кого из памяти сотру

Иным рожденьем? Наважденья тлен…

"Я вас люблю!" – кричу я всем с колен.

Лук месяца… Однако выстрел точен,

Неволен пусть, случаен, ненарочен…