Метели пряных листьев, в пятнах

Ветров, пока ещё невнятных,

Ручьёв тугих водоворот.

Зима ли, осень у ворот

Толкутся, свой черёд попутав.

А дело-то… в часах? В минутах,

И их немало в том песке

Увязло. Мыс реки в тоске, -

От веку дан ему удел -

Водоразделом быть. Предел

Мечтаний прочих. Мнётся, мнится

Волною сморщена страница

Пролитых и просохших слёз

В тени утраченной берёз

Себя теперь уже не спрячешь.

Всё на виду. И плачешь… плачешь…