Мышь подшивает осени подол.

Обкусывает стебли, словно нитки

Уже не юный и уже негибкий,

Как нотным станом, гнётся ствол.

И отбивает дятел Pronto²⁵.

Он – в стороне, не тратя сил.

И вОрон мнётся, зло и гордо:

Не ждал, не верил, не просил!

А добивался! Сам! В надежде,

Что всё останется, как прежде.

И в тёплом свете из окна,

Пятно крылом, плечом. Видна

Лишь издалёка жизни Муза…

А ты? Тузом? Виной? Обузой?!