Подушка неба напоролась на сосну,

И вот теперь я непременно не засну,

А стану счёт вести парящим в небе перьям

И после скрипну половицей или дверью…

И выйду вон, навстречу лесу и весне.

Прижмусь щекой к той осторожной не сосне,

Что, зашивает тот застиранный наперник,

Не каждый день, но каждый год, зимы наперсник

Столь терпелива, сколь сурова, не спесива,

Но иногда ведёт себя, увы, не так красиво.

И погибает зимний день, потехе ради.

Он огибает мир, как тень, назад не глядя.

В расчёте всё не распознать, не видеть… Ловко!

И этот день ему подстать. Его уловка.

Степенное

По степени ступеней, постепенно

Мы в поисках. Они первостепенны,

А не удача цели, не итог.

Ты смог дойти, а вот пройти не смог

С достоинством. К себе и тем, кто подле.

Пусть даже ты лишь глупый, а не подлый,

Так то не лучше. Но весомее для тех,

Кому важнее вне цены успех.

А мне – кто был, его, первопричиной.

И кто же скрыт под мирною личиной.